Форум прошел. Мы - в лице правительства - довольны. Оно встретило иностранный бизнес от души. Ради нашего престижа. Кое-что и горожанину обыкновенному перепало с праздника.

Фейерверк и световое представление на Стрелке Васильевского острова были хороши, не обгрызены откатом. Автомобилисты поняли, по крайней мере, за что они страдали в пробках, пропуская кортежи.

Но на этом для нас шоу закончилось.

А прошлым воскресным вечером город прощался с форумом в ЛенЭкспо. Я там не был. Но слышал. Живу сам на Васильевском – недалеко. Километрах в двух, если по прямой. К полуночи закрыл окно, так как праздник раздражал своей музыкальной доходчивостью. Помогло не очень. К двум часам утра мне в голову пришла негостеприимная мысль: «Как же спят, извините за выражение, люди на улице Наличной, окна домов которых выходят прямо на ЛенЭкспо?» Попробовал порассуждать в правовом поле: «Что пишет об этом Административное законодательство РФ?» Получилась чепуха: «После одиннадцати вечера шуметь воспрещается. Вплоть до участкового».

Хотя… для Гостя жалко не бывает. В том числе и детям, и тем, кто в понедельник ушел на работу (такое еще случается).

Теперь о гостях.

В предыдущую субботнюю ночь я случайно влетел туда же. То есть в павильоны ЛенЭкспо. Дело в том, что там же проводилась Press-Party. (Как мне мерещилось, press подразумевает журналистов, а party модно намекает на развлекуху).

В гости к АЖУР прилетел Максим Шевченко с Первого канала. Мы и решили его пригласить. Заодно, у нас были приглашения. Но они оказались «какими-то».

В километре от Морского вокзала нашу машину остановила милиция и дальше не пустила. Мы попытались пройти пешком, показывая красочные бумажки. Результат: ноль. Я постарался нажать на слово «press» и указывал на лицо Шевченко, которого знает вся страна. В лицо же.

На это один из сотрудников грамотно пошутил: «В розыске, что ль?»

Хотели сигануть через кусты – напрямки, но поняли – застрелят к чертовой матери, и медаль еще получат.

Мы кому-то звонили, кто-то за нами приехал на сверкающей надписью BMV 7-ой серии. Затем следующий незнакомец безразлично дал нам бейджики неизвестно кого, строго указав выучить их данные. Мы прошли металлоискатели, затем какой-то кордон, затем вновь тщательную проверку на бейджики и попали в press-рай.

Возле воды в шатрах гуляла элита, как она есть. Прыгали акробаты, в стальных шарах метались мотоциклисты, надрывались музыканты. Но на террасу со жратвой нас не пустили. Сказали: «Там пресса. Необходима красная полоса».

Вновь чужие карточки, но теперь уже с красной полосой, нам помогли. И мы настигли коллег.

На террасе было все. Сотни бокалов. Этажи с водкой, вином, шампанским. Столы с оливками, сырами, колбасами. Тарелки с соусами, орехами и фруктами заморскими. Все лежало с горочкой. Афроамериканцы предлагали кальяны. Стюарды подобострастно подносили. Скатерти пахли снегом, а атмосфера благосостоянием. Если бы эту высоту взяла приступом дивизия внутренних войск «5402», то все бы продукты питания не одолела.

Освоившись и выпив на халяву, мы заподозрили неладное - не увидели среди сотни гуляющих ни одного журналиста. Или человека похожего на журналиста. Мы переспросили ближайших: «Пресс — пати?»

- Конечно! – ответили ближайшие с нездоровым хохотком.

- Для журналистов?

- А то!

Тогда Максим Шевченко – ведущий, с которым считается и администрация президента, вздохнул: «Говно мы с тобой, а не журналисты».

Вокруг нас было многое: тонкие девицы, молодые люди, схожие с гламурными девицами, еще какие-то гоголевские персонажи, но в дорогих костюмах, и прочие, пенящиеся в одеждах от бутиков. Подавляющему большинству было не более 25-и лет. Между шатрами одиноко и скромно стоял торпедоносец, как памятник героям-балтийцам, защитившим Ленинград.

А как и что они говорили, перекрикивая музыку! Я услышал много нового о бывшем директоре ФСБ Патрушеве. Один клоун без грима демонстративно выкрикивал в мобильник:

- Я сейчас Патрушеву позвоню! … Патрушеву! … Я решу вопрос прямо сейчас!

Не выдержав, я его поправил, что в 4:15 утра сегодня надо звонить Бортникову – дескать, он опоздал с могуществом.

Одна красавица пыталась втянуть Шевченко в свой монолог о сублимации мышления, но он отбился фразой солдата Швейка.

Короче, народец подобрался начитанный. Также все друг у друга спрашивали о том, кто и где учился, с кем работает. Практически все окончили институт международных отношений (с их же слов).

Если бы у меня была борода старика Хоттабыча, то я не пожалел бы волоса, ради внезапного появления нескольких ВОХРовцев в белых полушубках. Захотелось услышать: «Грузимся в эшелон! Первый пошел…». Но мы были побриты форумом.

Поедая балык, рассуждая со знанием дела о тонкостях коктейля «Космополитен», многие успевали признаваться друг другу в безоговорочной любви к Родине. В смысле, к России. Получалось беспардонно.

Внимание добралось и до нас.

- Мы сами из маляров, – представился Шевченко.

Это всем очень понравилось. Тем более, что некоторые, тыча в Шевченко, начали говорить, что где-то его видели. Но не могли припомнить где. И хорошо. А то, похоже, могли выгнать взашей, как крепостных с бала.

Мы ушли опустошенные.

- Кто все эти черти? – риторически спросил себя Максим.

Это я все к тому, что вряд ли воскресной ночью жители Галерной гавани не спали из-за Абрамовича и дружественных России акул капитализма. Похоже, там вновь гуляла челядь. И, судя по всему, в обозримом будущем их ждут высокие и не очень правительственные награды за бессонные ночи ради нашего с вами процветания.